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    他再也没有醒来。

    在邮件里，他写了因为很累，先休息一天再去工作室听老大点评小说。老大看了稿件很满意，除了修改了几处细微表达之外，没有动任何文字就给杂志社发过去了。对方的评价也很OK。然后，稿费就一分不少地汇入了岳清言的账号。老大很满意稿件，所以索性给了税后的两万七。

    岳清言第二天没有出现在工作室里，没有人问起。第三天也没有。

    随着最后那笔稿费的汇出，所有人仿佛再也没有对于这个徘徊在边缘的仆街作者和勉强及格的枪手的任何一丝印象了。

    岳清言已经死了。清楚地知道这一点。他仿佛能感觉到自己的灵魂脱离了身体，向着高远的天空飘去，看着自己的驱壳在电脑前趴着，失去了生机。

    回想这一生，也许是有些遗憾吧。一事无成，想写作成为一代文豪，却勉强成了个仆街小作者。虽然勉强也算是能糊口，但那距离成功差得太远了。对父母、对朋友、对或许还对自己的未来有些期待的女生都没有了交代。然而，自己终究是为写作而死，累死。一个对作者来说或许还不算是最凄凉的死亡方式。

    “这样，甘心吗？”就在岳清言呼吸乱想着的时候，一个声音在他的身后响起。

    “这是《幽游白书》的世界观吗？”岳清言转过身喃喃道——他也不知道居然悬浮在空中的灵魂还真的能转身——看到的是一个披着黑色绣金披风的中年人。

    “还真不是。只是你的死法太奇怪了。我能理解各种各样的牺牲，为了宏伟富丽的事业，为了人类的进步，为了成就下一代的福祉，或者是为了艰难的胜利而牺牲。但是，这种牺牲很少出现在一个没有政治立场、没有意识形态、没有希望和梦想的普通作者身上。如果说是为了成就伟大的作品，那倒也算了，至少是为了这个世界留下了些什么。可是，我看了你写的那个短篇，很拙劣。似乎完全不值得这样的牺牲和付出。所以，经历了漫长岁月的我，有那么一丝疑惑。”中年人彬彬有礼地说。

    “你还真是不客气啊。”岳清言哭笑不得。

    “我想，我的文学鉴赏力，还是得到时间承认的。”中年人认真地解释道：“我名字叫浮士德。”

    “浮士德？”岳清言还是知道这个名字的。“你不是没跟墨菲斯托走吗？”

    “那是之前的事情。但最终，我还是没有能拒绝诱惑呢。”
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